Адепты библиотечного дела

У меня есть знакомый, мой бывший одноклассник. У него есть маленькая дочка, ей 4 года и у нее очень сложный диагноз. Она почти не ходит и не разговаривает, зато целыми днями сидит в Интернете и смотрит всякие образовательные программы типа Discovery Channel и пр. Не так давно она стала писать стихи. По–русски и по–английски (да, у нее уже свободный английский уже и она читает со скоростью 10–20 страниц в минуту) Когда я почитал ее стихи я поразился — там чистый Дзен и Просветление, такое написать под силу далеко не каждому взрослому поэту. Недавно вышла ее первая книга.

Вот что она пишет о себе в своем ЖЖ:

Я странный ребенок. Люблю кукол и Пинк Флойд. Пишу о вечном и не могу заснуть без мишки Саши. Я его назвала в честь своего друга Саши. Он тоже особый, но шумный и уже ползает. А я еще нет. Меня это не слишком волнует. Это слишком волнует маму. Я то знаю, как будет. А она нет. Она мое все. Она меня ведет в мир людей. Не знаю, зачем ей это надо. Мне и в своем неплохо. Но мы сговорились на том, что быть независимым это классно. Удобно. Вот и идем.

Так откуда я? не знаю. Знаю, что летать легче чем ходить и что любить надо сейчас. Завтра не будет. Это строчки из моего первого стиха. Все охали и ахали и искали, откуда я могла это взять. Ну как им понять что я не взяла а просто знаю. Они — то не знают. Им страшно летать. А мне страшно ходить. Как быть? вот и я не знаю. Они меня учат ходить, а попробовали бы сами полетать. Но с волками жить… Коль пришла сюда придется ходить.

Несколько стихов Ани Карловой.

Сколько раз я жила?
Солько весен ждала?
Сколько сыпалось снега в те зимы?
Нарисуйте мне карту,
Где я не была.
Покажите те земли,
где я не жила.
поднесите мне воду,
что я не пила.
Не найдете таких и в помине.
Все я видела в этом миру.
Все любила и все горевала.
Не гуляла я в райском бору.
Все что дорого людям давала.
Не нашла я любови нигде.
Не увидела пламени чувства.
Снова здесь я в беде.
Я в прозрачной воде
Выпью жизни счастливой искусство.

* * *

Покажите мне руки мастера, что летают над миром.
Проиграйте мне звуки, что петь вас заставят
И душу до края мечтами заполнят.
Научите писать те стихи, что никто до меня не писал.
Дайте краски и кисть,
Я вам нарисую любовь, и никто не увидит ее.
Только тот, кто когда–то любил или слышал,
Тот, кто живет, чтобы петь о любви, тот сумеет
Сам распознать на картине ее.
В линиях, пятнах и красочном хаосе цвета.
Там на картине кипит торжество
Ярких эмоций и радости тема,
Грусти безбрежной, тоски беспредельной лавина.
Там в мелодический ряд заплелись
мысли о счастье и краткости мира.
И водопадом, лавиной кипящей
Звуки снесут вас с привычной,
Однообразной пустыни «сегодня».
И попадете вы в мир беспредельный.
Там только звуки, и краски, и чувства
Ждут ваших слов, чтоб стихами родиться.
Кто же тот мастер, который руками,
Кистью и словом рождает дыханье
Жизни и чувства средь будней унылых?
Кто не теплом и не хлебом согреет
Тех, не познавших любви красоту?
Знай же, что ты сам великий художник.
Скульптор судьбы и любви композитор.
Внутрь себя посмотри и увидишь –
Нет никого, кто зажжет эту искру,
Кроме бессмертной души.

9 ноября 2011

* * *

Мальчик, случайно попавший на землю,
Не понимавший обычаев наших.
Розы капризной слепой обожатель,
Старого лиса невольный хозяин.
Маленький принц, что ты знаешь о людях?
Ложь и коварство встречал ли доныне?
Где одиночество больше — в пустыне
Или среди человечески лиц?
Надо ли бросить родную планету,
Чтобы узнать, что такое страданье?
Дружбы случайной рожденье и гибель,
Встречи, любови и расставанья.
Ты улетай поскорее отсюда.
Эта пустыня не даст тебе счастья.
Роза и баобаб на планете,
Что ты покинул,
Они лишь скучают и вспоминают
О маленьком принце.
Их ты любил и для них лишь ты важен.
Здесь, на планете людей ты забудешь,
Как много значим мы для своих близких.
Как мы любить и заботиться можем.
Здесь ты не принцем, а мальчиком станешь,
Также как все к чудесам равнодушным.
Лучше останься ты маленьким принцем.
На одинокой прекрасной планете.
Звезды напомнят нам всем о тебе
На летнем далеком безоблачном небе

* * *

Высоцкому.

Володя Володя, напой, если сможешь
Ты песню о счастье и жизни моей.
Володя Володя, ты словом тревожишь
И рифмами будишь, из плена предложишь
Сбежать хоть на время из мира людей.
Ты как там, поэт мой свободный и резкий?
Не скучно ль тебе там, в зиянии тьмы?
Не стал экономить ты жизни обрезки.
Во тьму ты ушел, не дождавшись зимы.
Не спрашивай, что здесь настало. Поверь мне
Такие же люди и улицы тут.
Буксуют в быту, копошатся в проблемах,
Меж делом жуют об устройстве вселенных.
Не слышат друг друга и помощи ждут.
Володя Володя, ты рвал себе крылья.
Ты каплю за каплею жизнь пропевал.
Так петь, чтобы резать по чувствам металлом,
Чтоб рана внутри, и не выдернуть жала,
Чтоб страсть как напалм выжгла все до начала.
Прожил, как пропел и струну оборвал.

* * *

Не прощайся со мной навсегда.
Я не знаю, что скрыто за Йорком.
Помаши лишь рукой, как года
Машут нам чередой
Полнолуний и зим,
Воскресений и весен упреком.
Не понять нам друг друга в разлуке.
Не прочувствовать радость любви.
Как пожать дорогие мне руки,
Если ты далеко,
Далеко от меня.
И не знаем, когда немоты западня
Нас укроет от мира, где звуки
Тонут в хаосе, тихо звеня,
О любви настоящей и скуке,
Что приходит за ней …

Не прощайся со мной навсегда.
Просто дай мне уйти, оглянувшись.
Не смотри мне вслед так,
Не вини никого.
Просто дай мне уйти, избежать одного –
Повстречаться со скукой, проснувшись.

14 ноября 2011

http://ibigdan.livejournal.com/10990152.html#cutid1